Yo

Segunda vez a lo largo de la semana que la entrada está preparada y no sirve para nada.

Hoy es de esos días grises, hoy es de esos días en lo que no puedo ni conmigo mismo.

Hoy es de esos días en los que estas palabras parecen gritos de auxilio pero no son más que gotas de sangre, heridas que es mejor que sangren en forma de palabras.

¿Por qué escribo todos los días en este blog?
Odio que la gente me conozca, odio que se preocupen por mí.
Odio abrirme a alguien y es peor aún si me conoce.
Odio que el miedo tenga más fuerza que la inspiración en días como hoy.

Odio sentirme mal por personas a las que no importo ni de lejos con la misma intensidad que ellas a mí.
Odio ser capaz de matar por ellas cuando muchas no mueven un dedo por mí.
Odio ser así, odio caerme por culpa de quien al día siguiente lo ha olvidado todo.

Odio pagar con quien no se merece las consecuencias del pasado.
Odio haber vivido ese pasado.
Odio vivir con miedo.
Odio tener miedo.
Odio conocer al miedo.
Odio, de verdad que lo odio a más no poder, no ser capaz de vivir sin miedo a perder lo poco que me queda. Cuando no tenía nada, ni si quiera miedo, era más fácil porque no había nada que perder. Qué equivocación, claro que lo había.

Odio ver pasar las oportunidades por delante de mí y saber entenderlas solo cuando ya se han ido.
Odio no ser capaz de disfrutar de quienes me quieren por culpa de no quererme.

Odio buscar consuelo en forma de palabras cuando no son quienes tienen que consolarme.
Odio que digan que elegimos la vida que queremos tener porque no es así.
Nadie se preocupa en entender, es más fácil generalizar. Lo odio.

Odio estar así. Odio que tengas que leer esto, pero es la única manera que me queda, escribirlo para no sentirlo.

Odio tener que actuar al entrar a casa y fingir que todo está bien para evitar más daño y dolor.

Odio cerrar los ojos, esperar que las cosas hayan cambiado cuando los abra, y comprobar al abrirlos que todo sigue igual.

Quizá escribo en este blog porque lo único que necesito es creer que no merece la pena odiar, aunque sea por mí que no haya nadie. Y más que odiar eso, me mata.

'Y solamente yo,
que vuelo dentro de esta habitación,
con alas echas de imaginación,
con ojos que solo ven el color
de un mundo que se rompe en su interior.

Y busco ayuda por mi alrededor,
y escucho solo el eco de mi voz
tratando de entender al corazón,
tratando de arreglar lo que rompió'.

Yo - Pignoise.